Отдаваясь судьбе на излом,
не менялась,- менялся почерк.
Был открытым, как чувства,
мой дом.
По течению плыла и против.
Каждый день, как по ветру,
листок.
Дни- короче, длиннее ночи.
И вся жизнь легла между
строк.
Жить- труднее, писать- проще...