Как много стало многоточий
На тротуаре под ногой...
Как будто это осень хочет
Все высказать одной строкой.
И жизнь, и осень - верно, обе
Уже устали вдаль смотреть,
И дню прошедшему подобен
Любой листок в любом костре.
Они не ведают позора -
Стыда конца... Но сможет - кто
Прочесть остывшие узоры
На куче пепла золотой?