Ноябрь, как пьяница в загуле,
последней мелочью сорит.
Ветра холодные задули…
и речка по утрам парит.
На улице светло, но сыро.
Печальны мордочки котят –
им ничего уже не мило
и, потому, всенощно спят!
А мир, безумствуя, воюет,
живое превращая в прах…
без смерти «господа» тоскуют –
их ведь не ждут на небесах!
Они и здесь чужими были –
их «приголубил» сатана:
они род’ились, но не жили –
во тьму ушли их времена!
А осень тянется к весне –
через дожди, снега, метели…
где нас оставили апрели
холодной тенью на стене!
06.11.20