В чате сегодня висит объявленье
"Наш литкружок принимает решенье:
будет собранье и будет банкет -
там и узнаем, кто лучший поэт."
Всё обсудили, был топовый форум,
из поселковых собрали мы кворум:
был тракторист и Васятка подпасок,
завфермой Наташа и восемь доярок,
сторож Василий, водитель Кузьмич
и местный строитель по кличке Кирпич.
Диспут был жарок, споры - до хрипа:
- Ваш Вонесенский какой-то хиппи!
Василий, упёршись в больные коленки,
в согласье с другими пел - Евтушенко!
Но спорил со многими я громогласно:
- Нет, с Евтушенко я не согласен!
И как всегда я стоял на своём -
Что!? Маяковский?? Маяк - ни о чём!
В голос доярки в лицо мне - Есенин!
Есть постулат - он единственный гений!
Гений - дымил я махрою в ответ,
- может Есенин, а может и нет!
Зря настоял я на том, что был правый -
всем литкружком учинили расправу.
Дружно толпой занесли меня в хлев
скотника честь мою сильно задев.
Но я кричал, баламутя, из хлева:
Пушкин фсё наше! Пушкин - форева!
И его строки вбивал я в скрижали -
"темницей сырой..." стены гневно пылали.
Пахли скрижали коровьей лепёшкой,
вышло талантливо, вышло не пошло.
Понял тогда, что я здесь доминант,
в город уеду растить свой талант!
- Эй,- прокричал я Натахе - Колхоз!
Сами теперь убирайте навоз!