Не пойте колыбельную, пружины.
Всё живо, даже если недвижимо.
И делится теплом без строчек лживых
В бочонке неантичный Диоген.
Бутоны струй, набухшие на липах,
Готовят нас к дождям равновеликим
И к выплескам осенним, поелику
Фантазии - реальности взамен.
На рощу, обнажившую ресницы,
Наложено заклятие седмицы -
В стареньи перекошенные лица
Уже не обретают прежних форм.
Готовые к полёту херувимы
Вдруг падают, но ты неуловимо
Стремишься с ними быть неотделимым,
Отъяв засим обыденный комфорт.
Как ластиком, творец сотрёт с бумаги
Всё чуждое, оставив только знаки:
На ярко-белом фоне одинаков
Знак равенства и знак небытия…
Не пойте колыбельную, пружины.
Сквозь множество источенных прожилок
Сочится бурой жижицей озимой
Не кровь, но мысль конечная твоя.
6.11.2020. TSV