Странный сон.
Однажды мне приснился странный сон:
Я шёл по старому, заброшенному саду,
Увидел свет, идущий из окон,
И понял, что туда попасть мне надо.
Одноэтажный ветхий особняк
Меня позвал, открыв со скрипом двери:
Там в кабинете средь разбросанных бумаг
Сидел писатель. – «Верю и не верю…» -
Сказал он в слух и кончиком пера
Царапал что-то на запачканной бумаге.
- «Каким глупцом я был ещё вчера!
Повсюду видел только горы и овраги,
Везде мерещились препятствия и зло,
Я отдавал им драгоценные минуты,
А сам не знал, как в жизни повезло…
Но лишь сегодня, лишь сегодня почему-то
Ударом молнии мелькнула мысль в душе,
Сорвав с меня незримые оковы:
В чернильнице, в пере, в карандаше
Моя судьба, и в мире нет другого,
Кто мог пройти моею собственной тропой,
Оставить след моей души и след познанья.
Я должен был давно писать в запой,
Чтобы уйти дорогою призванья…»
Он взял свечу и вышел в коридор,
И, дверь открыв, зашёл в соседние покои.
Там саксофон, как фантастический прибор
Стоял в шкафу, и человек рукою
Его коснулся и увидел только пыль
На том металле, что когда-то будоражил.
- «Отец имел неповторимый стиль,
Играл как бог и дьявольски куражил!
Но он ушёл и в дом свой как в музей
Принёс я память и величье инструмента.
Прошли года, никто уж из друзей
Не ценит блеск ушедшего момента.
И это правильно! Он также, как и я
На полке пробыл слишком долго не играя.
Нельзя, свой мир внутри тая,
Познать свой ад и свой кусочек рая…
Найду того, кто любит саксофон,
Кто любит музыку и верит в своё дело,
Отдам его и пусть послужит он
Красиво, романтично и умело…»
Писатель, возвращаясь в кабинет,
На миг застыл, меня не замечая.
- «Как всё же очень много лет
Я свою жизнь небрежно изучаю.
Бумага друг мой, учитель и любовь,
Как кожу одевает вдохновенье,
Чернила как живительную кровь
Вбирает, сохраняя впечатленье.
И ничего на свете больше нет,
Всё остальное только радость и печали.
Перо, бумага, стол и кабинет,
И я в своём писательском начале…»
Растаял сон, исчезли дом и сад,
Вечерний шелест сентябрьского клёна,
Но мне запомнился печальный долгий взгляд,
Смотрящий на бездушность саксофона.