Вот он, на реке далёкий город,
ухватил он памятью за ворот,
въелся, словно вирус, мне в мозги,
и не вижу я вокруг ни зги.
Всё это картин потусторонних
наважденье, психики капризы,
чёртом привнесённый в будни сонник,
ангела случайного репризы.
Я судьбу перекроить не волен,
пусть уж город на реке притихнет,
даже если я любовью болен.
А не то слепая ярость вспыхнет.
А не то... Кому грозить я вздумал?
Сам себе? Лукавой смерти? Богу?
Всё путём ведь в перспективе, в сумме.
Просто подвернул случайно ногу
или шею вывернул с оглядкой
на далёкий, нереальный взгорок,
или с совестью играю в прятки,
или одиноких вечный морок.