Провинции малы... ну как сказать, малы? -
В сравнении друг с другом, не пропаще.
Ну да, они не слишком веселы:
там рано женятся и умирают чаще...
Там пьют отчаянно, безбожно, чтобы грязь
по марту-ноябрю лицом измерить,
упасть, подняться, крикнуть: «Сука, Язь!» -
и дальше пить и дальше в Бога верить.
А если снег, то, стало быть, тоска
таким размахом, что душа с овчину,
которая безмерно высока
и делит год почти наполовину...
А вот - покос, и слепень садит в лоб,
и не спугнуть его до поздних звонниц,
и тело гнутое, уставши до худоб,
совсем не знает чувственных бессонниц...
Провинциальный человек через базальт
пробьётся к солнцу семечком берёзы,
а где ты видел, чтобы, скажем, розы
в столице прорастали сквозь асфальт...
Провинции - отдельная страна,
где «хорошо» и «плохо» - воедино,
где от крещения до тризного помина
жизнь одинаково богата и бедна...
С осенними прохладами в закат
там свадьбами белеют по просторам,
и мат, небранный, так витиеват,
что облака завидуют узорам...
Там любят и не любят просто так,
убьют за взгляд, потом простят, и снова
знакомой песней кроется большак,
и русским эхом длится жизнь... и слово...
2020г.