Подарил мне букет человек,
А я маюсь, кхе-кхе, от другого:
Не поможет ни чтение «Vogue»,
Ни умчаться отсюда в Квебек.
– Да... билеты куда не купи, –
Рассудила над суши подруга, –
Что на севере, что на юге
Бесконечным останется Пи.
– Он Художник, в исканиях смел,
и Ему не по вкусу лубочность!
Вот откуда и грех, и неточность…
…Кто, откуда над ухом пропел?