Ты пьёшь печали терпкое вино,
Не замечая позолоту сада.
Косматый ветер, шляясь у фасада,
Как христарадник, постучит в окно.
И ты невольно вздрогнешь и поймёшь,
Что лето далеко и близко старость,
Что никого на свете не осталось,
К кому ты с удовольствием пойдёшь,
Что мир в своей непрочности жесток
И что судьба - чертёжное лекало...
Лимонным мотыльком на дне бокала
Трепещет умирающий листок.