РОГАТКА, КАТОРГА,
когорта,
идущие на смерть
приветствуют тебя...
Звучат аккорды
злы и горды
и льётся тьма
через края,
и вот луна
упала с корта,
а я напрасно
жду рекорда,
на части
порвана аорта
и не проходит
боль моя...
Ах, так нельзя,
мои друзья,
подумал:
на какого чёрта
пишу
и из какого сорта
спешу
конфетку
сделать я?
Вновь набегают
злые орды,
кричу зря,
чувства
не тая,
тону во тьме
аэропорта,
искусство,
не покинь меня,
хоть я совсем
не мастер спорта,
не мастер спора
и вранья,
ночь, слышу
крики воронья,
РОГАТКА, КАТОРГА,
когорта...