Август. Вечер в Veneto. В небольшом городке.
Даже чайки кричат здесь на чужом языке.
Он откуда- то с юга. Где- то с севера я.
Он по-русски ни звука. Итальянский кроя
Из улыбок и жестов, всё пытаюсь сказать,
Что, хоть тресни, его мне ни за что не понять.
Но смеёмся мы дружно и молчим в унисон.
Запах Кьянти и моря - южной ночи фасон.
Загорелое тело, очень чувственный рот....
Как- то слишком не кстати завтра мой самолёт.