Баттерфляй стремится на чистый свет.
А другие? Им бы всегда в траве,
на ветвях, коре, на развилках жил.
Он ушёл, как не был. Но был ведь, был!
Пробивался светом меж чёрных плит,
там, где он коснулся, теперь болит,
словно кожа, выедена пыльца,
пустота в озёрах на пол-лица.
Лишь дымок ожога: «Не накаляй!
Это просто лампочка, Баттерфляй».