В промозглости осенней
под дерзкий ветра свист
весёлой каруселью
слетает с ветки лист.
Ему какое дело
до сумрачных людей,
которым бы хотелось
продленья ярких дней.
И лист кружит, подхвачен
ладонью ветерка,
и ничего не значит,
что уж земля близка,
и вскорости обнимет
сомнительный покой...
Вдруг, кто-нибудь поднимет
прилежною рукой,
чтоб в томике собранья
стихов, ему во сне
лежать напоминаньем
о будущей весне.