Анемичные мотыльки ускользают по холодной воде,
Пробивается проза на землях моих горбатых.
Это просто осень, ее последний месяц в нигде -
В сей поре из Строгинских окон виден гордый жилец Арбата.
Разварилась пшенка, по трубам течет тепло,
Сквозь меня вытекает по ноте постлюдией Шнитке.
И в четыре стены упирается нажитое ремесло -
Как в четыре руки, как в четыре суровых нитки.