не выучка, не лоск, не мастерство…
как нож из-за угла в руке убийцы —
изысканно болезненный восторг,
которого не хочется стыдиться, —
читать твоих стихов цветную вязь,
за каждым слогом ощущая вечность…
осколки слов, сверкая и искрясь,
сквозь клочья туч бесцельно и беспечно
обрушатся на душу, плоть и кров
дождём навылет бьющих капель-лезвий,
и нерв, и кровь, и радуги миров,
тычинки звёзд в цветах чужих созвездий,
и злого солнца воспалённый глаз,
и трепет крыльев стрекозы, застывшей
в палящем хрустале в полдневный час,
и острый топоток бегущей мыши —
пусть сами чудом разлетятся в строки,
и ты позволишь, ты умеешь сметь,
играть, глумиться над неверным роком,
ты, знающий: порядок — это смерть.