Я рисую образ сладкий
моей мечты аристократки,
слышу решительное Нет,
хоть вы изысканный поэт.
Мне бы бежать,смазав пятки,
как зайчик в лес и без оглядки,
иль у кладбищенской оградки
мой хилый дух перевести,
вздохнув последнее Прости.
Вам не понять сердцем упорным,
как может любить пиит,
Как может быть слугой покорным,
как его серденько болит.
Не пишете и не звоните,
или на Вас напала хворь,
ради бога, Вы простите,
может,грипп это или корь?
Поделись со мной микробом,
чтоб унять страданье Вам,
пойдет,кто то, за моим гробом,
прикоснется к озябшим губам.
Сочиню письмецо соседке,
мол, прости, других люблю,
опрокину,смеясь, табуретку,
не забыв смазать петлю.
Я со смертью играю в прятки,
пока жив,назло врагам,
кто-то розу с цветочной грядки
молча бросит к холодным ногам.
Растранжирил талант,не скупясь,
бросит- кто-то,на гроб мимозу,
или в печку стихов моих вязь,
смоет дождик усохшие слезы.