* * *
Пьяный барыга-ветер ночью с ножом в руке
стукнет в окно, и сердце вдруг оборвётся: — Кто?
Кто там? Кого там носит? — Мне бы погреться, кхе...
— Смертынька, ты ли? — Я ли? Ты отвори, браток!
Глянешь, а там, за дверью, только седая мгла,
рыжей листвы охапки вымело на крыльцо.
Выдохнешь: — Ну и славно. Всё-таки жизнь была…
И растопыришь пальцы,
ощупывая
лицо.