В моем прошлом, как в ветхом помятом журнале,
Между блеклых страниц старомодных течений
Я искала людей, кто меня вдохновляли,
И события, что имели значение.
Как же странно признать, что на пыльных страницах
Вместо в памяти свежего блеска гламура
Были лишь черно-белые вещи и лица,
И журнал был не больше, чем макулатура.