Ноябрь – римские руины,
Антониев крест на островах
заснеженных, кусты рябины
обглоданные впопыхах.
Дробь ксилофона, свист и ветер,
сон, разорвавшийся впотьмах,
вой за стеной – шотландский сеттер
хозяина ждет, чуя страх.
Ноябрь – драма, хлад и тени,
кристально-чистый концентрат
из слез, эссенции купели,
святой воды (вкус горьковат).
Здесь горным эхом кампанелла
разносится среди утрат –
в квинтдециму поет капелла
и засыпает летний сад:
в пустых беседках менестрели
уж не играют, и лампад
никто не жжет, у колыбели
ни переливов, ни рулад.
Ноябрь. Всхлипывает сердце
и память стачивает час,
мы двигаемся по инерции
и помним профиль, не анфас.
В пригоршне снег, «прощай» в конверте,
усталый солнца реверанс,
и размышления о бессмертии
уводят в темный декаданс.
Что будет дальше? Воспаление
иззябших чувств да преферанс
любви и боли в единении
с ноябрьским безмолвием фраз.
4 ноября 2020 года