Кукушки лгут и каяться за это,
накуковав сюжет на том иль пуд,
не собираются. Живым поэтам
врыт крест, но эпитафии не лгут.
Меж строк поэты прячутся лукаво
и тот, который не любил овал,
и этот, кто плешивый и картавый
и лгут себе, что Бог им диктовал.
Холопам лжёт озёрный Буратино,
он, как кукушка - наш и патриот,
что Матушку собрал он воедино
и с птицей о бессмертии поёт.
А за морями лжёт глухой "коллега",
закапывая в уши дифирамб.
Всё, что ни делает - с приставкой мега,
не человек, а мегасуперТрамп.
Поэт ЛГ надгробных сочинений,
не важен дух, зола его в сердцах
и, чем мертвей покойник, тем кваснее
патриотизм и лапти на ногах.
Но есть слова, о них молчат кукушки,
о них молчит, вино даря, лоза,
как жемчуга запрятаны в ракушки
и льют печали в синие глаза.
Ценнее слов отвергнутых скрижалей.
Мудрей Корана, Библии и Тор.
Надежда, Вера и Любовь шептались,
но слышно было на вершинах гор.