мои окна запрятались в тине. в пустоту ушли дневники.
я плыву по морям. и их сущность — не маяк и не ледники.
я плыву по морям и не знаю: иду против течения, за,
горизонтом ли, по вертикалям. словно сбиты с цепи тормоза.
словно все растерялось по смыслам. и нашлось на том берегу,
где теряют романы страницы, доверяясь камням и песку.
где не ладят с блогами знаки — повелители давних эпох.
я ни в тех, ни в других. я — между.
я — начало, где эпилог.
я прочел твои письма, и тут же океаном стали листы.
или лужей. над нею — стужи. и на мель встают корабли.
я дошел до концовок их линий, изучая ее берега,
и пишу, что увидел, латыней. забывая о языках.
и пишу. строкою ли, словом. что не хватит на пару фраз.
мне не ново. и все-таки ново начинать поспешный рассказ.
поверни его вверх ногами. да читай с последних страниц —
ты увидишь все, что за нами. в этом всем — ни рам, ни границ.
и плыви по волнам из соцветий. ведь тебе все открыты порты.
пусть танцуют рельефы в тетради. и метафоры строят мосты.
пусть играют твои укулеле из картины Клода Моне,
или кем-то зачитанной книги, позабытой давно на столе . . .
мои лодки — в пучине отвертки. все стремились уйти от волны,
поменяв пути и потоки. променяв буйки на цветы,
в ля-миноре, в тревожном мажоре, то бескрайностью, то — тупиком
они вышли к твоему полю.
и уплыли
по ветру
зерном . . .
12.11.2020