Я ныряю в его ладони, как в теплое море.
Они чуть шершавы от ветра, но также солены.
Я могу написать еще сотню красивых историй.
В каждой из будет кто-то, в него до мурашек влюбленной.
Я дышу этой лирикой, греюсь ее лучами.
Если Муза приходит грустной, я с ней реву.
И сквозь слезы пишу, и пишу, и пишу, и поток... нескончаем.
Только так, сочиняя, я чувствую, что ЖИВУ.