Часто грусть пожирает душу,
Иссушает живой ручей.
Горькой стала из мёда груша,
В её листьях – лишь тень людей.
Этот сплин не имеет начала
И, должно быть, не знает конца.
Точно бес, над страной он летает,
Забирая мечты, сердца…
Говорят, русский дух терпит долго,
Он привычен к хандре, тоске,
И нет смысла лечить лекарствами.
Смысл есть, он вдали – в тайге,
Затерялся порядком он только…
Но он есть. Он живой. Ждёт нас с вами.
Может, в вазе с осенними астрами…
19 – 23.09.2020
#стихи_Ориби