Когда впереди лет меньше, чем за спиной,
всё чаще нас догоняют моменты истины:
каждый играет в игры сам с собой,
даже если воображает искренность.
Мы не замечаем ловушек, схем,
по которым сами себя дурачим.
Думаем, что сбежали от проблем,
а потом срываемся или плачем.
В собственных глазах мы всегда найдём
каждому из поступков оправдание:
легче же отыскать изъян в другом,
чем признать свои ошибки, желания.
Вроде бы, мы себя считаем добрыми,
но приглядеться: это совсем не факт.
Пока кто-то тихо передвигает горы,
другой ждёт благодарности за пустяк.
Любим, но ревнуем. Люди ж - не собственность,
нет у нас права их своими считать.
Мы себя оправдаем: чувства высокие.
А другому - запретим ревновать.
Думаем, что наша любовь особая,
а чужая - пустое: похоть и бред.
Мы себя считаем вполне достойными,
а других - конечно же, вовсе нет.
Быть с собой безжалостно честной - больно ведь.
Видишь, что ничем не лучше других.
Видишь, что недостаточно силы воли,
чтобы любить уверенно, за двоих.
Видишь, что не хочется суетиться
и доказывать что-то другим, себе.
Видишь, что до ревности опуститься
так же просто, как понастроить стен.
Видишь, стены с обеих сторон огромны:
строили оба, по очереди, вдвоём.
Если себя считаешь таким уж добрым,
может быть, вместе стены и разберём?