Кормившиеся с рук твоих
Творцы, интеллигенты и мессии,
Тебя ж и поливали - совесть их
Не мучила. Ты, матушка-Россия,
Для них была и остаёшься по сей день
Позорной нищенкой, в золе,
В грязи и струпьях.
Твоя тяжёлая на них ложится тень,
И день для них – не день.
Монашья скуфья,
Которую «кумиры» напоказ,
Расшили золотом и чёрною икрою,
Которой вновь трясут, за разом раз,
Своей притворно-горькою судьбою
Пытаясь жалобить тебя, чтобы ещё
Ты им отсыпала и золота и жрачки,
А в прачечных театров – горячо,
Бабло твоё там отмывают прачки,
Для производства белых-белых риз
Творцов, интеллигентов,… (непечатно),
Словесные кульбиты из реприз,
И визуальные кульбиты. Коих знатно
Они творить наладились вполне,
Используя все члены коллективов,
Имея долю на беде, войне, на классике,
На моде…
Их императивом
Является уже давно одно –
Дай бабок, мать,
Мы гении, а ты ….