Когда Фортуна зла всерьез,
И лупит в хвост и гриву споро,
Бывает: творческий понос,
Сменился творческим запором.
Слова и громки и тихи
Теснятся толпами в желудке.
Но нет! Не пишутся стихи,
И это уж совсем не шутки.
И вот тогда иду опять
К той стеле в сквере придорожном,
Где время грубо б двинуть вспять.
Но только это невозможно.
Где смог Поэта влет унять
Дантес…, его бодлива мать.
Приду с вопросом: дальше жить
Как надо? Я ведь не умею
Лихой дуэлью заслужить
Обмен: запор на диарею.
Да можно ведь и пролететь
В решении дуэльных споро
Так, чтоб уж больше не хотеть
Ни диареи, ни запоров.
Куда ни кинь а всюду клин.
И это право так обидно
ну был бы выхо;д хоть один,
А то ж и одного не видно.
Тогда зачем стихи писать?
Не проще ли на все на….ть?