зализать бы раны языком шершавым
выпить бы настойки, чтоб смогла забыться.
я иду по жизни как отшельник старый
никому не нужный , что ж мне утопиться?
осень своей грязью шепчет мне о грусти
хотя нет, я жду первого цветочка.
вот тогда сниму ржавые оковы
поползу....помчусь по дорожке к Солнцу.
я плохой художник , все холсты помяты.
на них набросаю радужные краски.
нет ! не одинока - в нужную минуту
поддержат и словом да протянут руку....