Строки об осени, как листья деревья,
роняю с шуршаньем на девственный лист,
и собирая их в стаи, в кочевья
к Вам отпускаю под критиков свист.
Жёлтый и красный, бурый и серый
в рощах и парках, лесах и садах
ты подбери их, Читатель мой верный,
И положи "на просушку" в тома...
А через годы из книги открытой
выпадет на пол осенний мой стих,
и вдруг напомнит строкой неизбитой
о не напрасных стараньях моих.