Поступы зимние еще наивны и легки,
На перроне с томиком подмышкой.
В запой вкушаю я Цветаевой стихи,
И понимаю что совсем зелёный как
мальчишка...
Поверьте не одна Вы задыхались от тоски,
И наполняла парус лишь светлая грусть.
И улетали в стол все новые стихи,
Как пулями каждой строкой стучались в грудь.
Нам не увидеть тех времён в которых жили,
И не дай бог увидеть повторение.
Лучше нам просто знать что они были,
И верить того времени твореньям.
Будто мы где то там, гуляем по дворам,
Блуждаем по строкам открытой книжки.
Творцов оставивших наследие нам,
Таким как я бродящим с томиком подмышкой.