***

Наша новая жизнь начинается, но не здесь. Солнце искрами гаснет в быстрой лесной воде, и кустарник шумит, мы – заложники его стен. Я касаюсь воды, захожу в неё до колен. И смотрю на тебя при теплеющем свете дня – ты такая красивая, светлая, не моя (я же знаю, что ты смотришь в блики Большого Пса и мечтаешь о ком-то, наверное, не о нас), и твой голос не слышен в всплесках реки о дно.

Моя новая жизнь… а, впрочем, мне всё равно.

Расскажи мне про то, о чём ты всегда молчишь, когда ветер склоняет ивы в речную тишь, я хочу с тобой вместе просто тонуть, молчать, ощущать летний холод и добираться вплавь, пропускать через пальцы мягкий, сухой песок. И смотреться в поверхность лет так, пожалуй, сто, прикасаться к кувшинкам – выдумка или нет? Они будто исчезнут, чуть отойдёт рассвет. Я смотрю на тебя при теплеющем свете дня, может, мы уже тонем – камешками в волнах, твоя новая жизнь начинается без меня и у нас не случится сказочного конца,

я хочу с тобой вместе... вместе с тобой, и всё.

Если нам не остаться, останется ничего, пустота в циферблате, прочерки между строк (где я снова привычно прячу твоё лицо), отражения веток, мох и речная рябь, прошлогодние листья, сбитые к берегам, полевые цветочки, мокрые рукава, то же самое, в общем, только вот без тебя, ведь я знаю, что ты смотришь в блики Большого Пса

и мечтаешь о ком-то, конечно же, не о нас.