мы лечим других
своими ранами,
выдираем
их из капканов
травм.
завариваем настои
лекарственных
трав,
обесцвечиваем
колорит их драм.
но правы ли мы,
лишая их боли пути?
их, терний, их слёз,
их роста?
не лучше ли их
отпустить в мир
есть шипы роз
своих собственных?
и если их поезд
пойдёт под откос,
не наша вина,
что спасти не смогли
от
очевидных угроз.
всё просто.
мы метим других
как свою территорию,
не думая о их воле,
не спрашивая предысторию,
мы пишем для них
удобные роли,
как петли признания,
отождествления.
мы ждём,
что любовь - это сумма служения,
но она - ветер в поле,
свободный от принуждения.
ибо
не следует путать
инстинкт размножения
с предназначенной долей.