Шкатулка была красивой.... красивой и музыкальной.
Пылилась без перспективы, была индивидуальной.
Подруг давно разобрали, а в ней будто что-то сломалось,
И струны внутри дрожали, она ото всех заслонялась.
Забилась она на полке, красивая, но чужая.
Укрылась за кофемолкой, о чем-то своем мечтая...
Однажды ее достали, смахнув пыль незаметно.
Кому-то её отдали, она удивилась тщетно.
Хозяин был важный - ах...цены что ль себе не сложит?
Но согрелась в сильных руках. Почуяла: петь даже может.
И песнь была стрАстна, шкатулка вся засверкала.
Хозяин хвалил: "Ты прекрасна!" Она же млея, напевала..
Не знала еще шкатулка, что это псевдосчастье,
Не жизнь её, а "прогулка". И кончится в одночасье.
Хозяин был собиратель, любитель разных шкатулок.
Перестал быть с ней деликатен, в равнодушии она утонула....
"Не такая!" - смеялся глумливо, хозяин к ней придирался..
"Поет она как-то фальшиво, и блеск её поистирался,
Другие поют интересней, а эта мне надоела,
Выкину вместе с песней, чтоб пикнуть она не посмела".
И выкинул он шкатулку, считая, что так и надо.
Хрустнуло внутри ее гулко, и нет назад ей возврата.
Хозяин еще не знал, играя с другими ларцами,
Что вспомнит её вокал, тоска налетит, как цунами.
А вывод истории той для этой шкатулки таится:
Не нужен какой-то герой, чтоб музой своей насладиться..
В угоду кому-то не надо расстрачивать песню души,
И стать на время отрадой лучше совсем не спешить.