Мы не увидим финиш, в раскатившихся минутах
В осеннем шорохе следы, их чувствуешь, закрыв глаза,
порхает лист, прилипнет к камню, оставляет поцелуи;
у нас есть время — оно жизнь, та не имеет никакие тормоза,
но остановки предусмотрены, чтобы поправить сбруи...
Ведь осень жизни, как дорогая золотая серединка,
финал лишь пункт, спешит по кругу, даётся мост, плотинка...