Вены арками готических соборов на моих запястьях разлеглись.
Небо дышит, ржавых листьев свора пролетает, словно только мысль!
Я сижу на краешке арены, где, по слухам, проливалась кровь.
Я гляжу в стволов растущих геммы, взбухшие над маревом, что вновь
Поглощает разом этот город, дню вменяя пасмурность в вину,
У ворот напротив – ворот спорот, и лежит ажурно в луж плену.