А у нас как всегда: вирус, кризис - сюжет бесконечный.
Для стихов не сезон - не ложатся ни в душу, ни в строчки.
Всё идёт, как идёт, только время, увы, скоротечно.
Вместо рифмы - дожди по стеклу многоточием…
И удача навстречу, но чаще все мимо и мимо.
Не угнаться за ценами, рейтингом, модой.
Через призму потерь суета эта кажется милой…
Так о чём это я? Как всегда ни о чём - о погоде
И крутись – не крутись, всё равно уже ближе к финалу.
Годы – сон, что, увы, не исчезнет с рассветом.
Жизнь сегодня похожа на зал ожиданий вокзала,
По иронии злой ожидание вылилось в вечность.
Ждём-пождём и опять по порочному кругу…
То снега, то дожди и молитвы, увы, не доходят.
Перемен никаких: вирус, кризис, зима и разлука.
Так о чём это я? Как всегда ни о чём - о погоде.