Можно уйти нелепо, без оснований веских,
Помню шальное лето в лагере пионерском.
Старший отряд, мальчишки, дружный побег на речку,
Мы озорные слишком, вовсе не безупречны.
В этой реке бездонной раки щипали Греку.
Старенький мост понтонный, прыгают все с разбегу.
Рядом плывёт Наташка, сильная, как пловчиха,
Я же – пловец неважный, только ныряю лихо.
Мы испугались – ужас, всех засекли, похоже.
Взвились друзья наружу, все, и Наташка тоже,
И разбежались ловко, мост грохотал под ними.
Где-то вдали, у кромки, в реку спускались ивы.
Как же на мост взобраться? Выбраться я не в силах.
Страшно тонуть в тринадцать, в речке вода – чернила.
Только один Валерка что-то забыл, вернулся.
Если б не он, наверно, всё завершилось грустно...
Снимок отрядный, в глянце, мне бы узнать, спросить бы:
Где ты, Валера Зайцев, маленький мой спаситель?