Поздний вечер. Я печален.
Вы на встречу не пришли...
Знаю, я не идеален.
Сами - идеальны ли?
Карты мне ответить смогут,
отчего так не везёт.
К поэтическому слогу
мысль моя меня ведёт.
Только карты я раскину,
карты точные - таро,
то хохочет Арлекино,
то печалится Пьеро.
То поют они дуэтом
и про это, и про то...
Зря родился я поэтом -
моё место - шапито.
Мне бы быть эквилибристом,
по канату бы ходить,
на коне бы мчаться быстром
по манежу во всю прыть.
Только лишь мечтать об этом
остаётся мне, увы...
Что ж...останусь я поэтом -
мои мысли таковы.
Отправляю мысли эти
я в космический полёт.
Совесть шепчет на рассвете:
"Не поэт ты - рифмоплёт!"