листва бумаги соберет в чужой курсор
остатки зим и промежуточный позор
быть каином в отряде идеалов
два года ела крыса пыль муки
и умирала
спасая мои глупые стихи
рождая чувство внутренней брезгливости
замешанное на тоске стыда
кормить минуты с дна ее зрачков
похожим на истерику
спасибо