Гоню из сердца холод, осень, грусть,
В работу с головою окунаюсь.
Я Пушкина читаю наизусть,
Люблю его, без скромности покаюсь.
Всё дорого: и ритм, и слог, слова,
Ход мысли верный, страсть и вдохновенье.
В душе возносится стиху хвала,
Не тают долго светлые мгновенья.
Он никого в трудах не поучал,
Писал, как будто пел — легко, свободно...
Тепло и свет особый излучал,
Объект любви огромной, всенародной.
Цитирую всегда строку его...
По поводу, без повода, бездумно.
Он повелитель духа моего,
Изящный, безупречный, тонкий, умный.
Седая осень пусть уходит прочь,
Мне болдинская, Пушкина, всё ближе...
Читая томик, коротаю ночь,
И жемчуг слов его строка нанижет...