Где-то под небокраем,
Где-то в пыли дорог
Странствует пятую вечность
Забытый крылатый народ.
Нет у него пристанища,
В горлах его нет сладейших слов,
Разве что только золовые кладбища
Истлевших холодных костров.
Крылатый народ из когдатошних воинов
Ветром для птиц вышивает песнь
В надежде услышать в будущей бойне
Их крик в погребальную честь.
Воины, уроды, калеки,
Испившие сотни глаз,
По;ят собой костры
В тлеющий лунный час.
Они поджигают подол небес,
Глядя в Завесы лик,
Слушают воины крылатые
Истошный вселенский крик.
Они улыбаются в дым,
Они принимают смерть,
И нет у них даже сердца,
Чтобы о чем-то жалеть.