Листопад остался зябнуть чутко далеко, за тридевять икон,
Став подбоем норковости шубки с белизной заснеженных окон,
На метель взирающих с прищуром сквозь узоры вечного творца,
Пишущего зимушку с натуры, скрипы заметёного крыльца
Добавляя, чтоб усилить звонкость вычурности росписи стекла.
В витраже из льдинок - стынь и колкость с отраженьем уличных реклам,
Кое-где светящихся в витринах города, притихшего во тьме.
Полоса затишья слишком длинной кажется сейчас не только мне.
Иногда прошаркнет к магазину звук спешащих гелевых подошв.
Рождество упрятано в седины безупречно белых зимних прошв.
Рисунок карандашом. Автор неизвестен, фото взято из Яндекса.