Осень привычна к сезонному бремени,
ярко рисуется, с ветрами борется,
а по проблемам пространства и времени
с Летами дружит, а с Зимами ссорится.
Скромно собрав экивоки поклонников,
сняв золотой макияж, как положено,
дарит с улыбкой цветам подоконников
шанс красоваться в пространстве ухоженном,
Взглядом печали к земле прикасается
небо, простившееся с караванами,
и нерешительно, словно стесняется,
нежно целует седыми туманами.
Серый ноябрь, потянувшись к прекрасному,
тупо пытается как-то пейзажиться,
серым рисуя по жёлтому красному.
Видно, он так перед смертью куражится.
Белых крупинок нашествие множится,
Луч упирается в саван опущенный.
Больно смотреть, как в прострации ёжится
боровичок, грибниками пропущенный;
рядом консервная банка помятая
нагло торчит, упиваясь свободою -
это людская дремучесть проклятая
метит места диалога с природою.
Листья как мысли, лишённые стимула,
просто шуршат без надежд и почтения.
Утром погода с издёвкой подкинула
белый сценарий для первого чтения
Как хорошо, если нас не чурается
тяга к гармонии неодолимая.
Знаю, что осенью жизнь не кончается:
ты моя поздняя осень, любимая…