*
Руки, словно сосульки, остыли.
Номер Ваш, еле, я набирал.
«Чем меня Вы вчера опоили?
Я от смерти случайно удрал...»
Вспоминалось вчерашнее счастье.
Поцелуи в такие места,
и в такие телесные части,
что я понял – любовь не проста.
Понял я, что меня она помнит.
У меня же от памяти – лёд.
Кто меня, как она похоронит?
И со мной от любви кто умрёт?..
*