Всё оттого, что ты из тех широт,
где снег метёт в лицо, за шиворот
швыряет злобно ледяное крошево,
когда, проламываясь сквозь пургу,
бежишь, оскальзываясь на бегу,
припоминая кой-чего хорошего
из бодуэновского словаря,
из декабря летишь, из января
в февральскую метель, с утра и до ночи
слепящую, сводящую с ума,
кружащую с темна и до темна,
свистящую сквозь тишину разбойничью,
когда и в самом солнечном краю
несёшь пургу беспутную свою,
метущую позёмкой неотвязною,
красавице туземной расскажи
про смутные метания души
и про глубины духа непролазные,
она плечами смуглыми пожмёт,
всё оттого, что ты из тех широт,
где крутит и метёт, и тьма кромешная,
где тот самолюбивый пешеход,
кляня судьбу, в тугую тьму бредёт,
как будто в тишину идёт нездешнюю.