Хоть дом родной за сотни лье,
Там сад большой уже отцвел,
Но в кошеле звенят денье,
И бой сегодня нас нашел.
Когда прикажет дизанье,
И рог сигнал свой протрубит,
Коней седлают кутилье,
И уж давно никто не спит.
С набитым брюхом, Жан Фавье,
В мешок сгребает побыстрей,
Вино и сыр, хлеб и бенье,
Сыт будет тот , кто пошустрей.
А пьяный вдрызг, Толстяк Матье,
До блеска драит свой салад,
Кувшин вина с ним, на скамье,
И трубы в голове гудят.
А за деревней Монперье,
Где поле, ровное как стол,
Встают в шеренгу шевалье,
И каждый весел, бодр и зол.