Стихи я начал складывать с горшка,
когда мне росту было два вершка,
когда Пегас горшки мои носил
и Музу – нянькой - часто приносил
в мои убогие чертоги,
бывали где частенько боги,
и выслушав мои стихи,
их принимали за грехи
моей испорченной души,
совет давая: «Не пиши!
Уж лучше пей, гуляй и шляйся,
а сочинять, брат, - не пытайся.
У неба кончится терпенье
и в графоманства заточенье
синклит небес тебя низринет,
забвеньем в вечность окорзинит».
Но…, заходил нечасто бес,
в друзья ко мне любезно лез
и выдавая то за счастье, -
сгубил меня стиховой страстью.
Простите люди - грех поэтства…
Он пережиток зла и детства;
когда б не бесовы усилья,
другие б я расправил крылья.