По синенькой кромочке берега
В иные бреду берега,
Но мыльница не кончается – кругла.
Построив гуськом, прихотливо,
не сообразуясь с ростом
Веду свои рифмы, одетые честно, но - просто.
И мыльница под ногами
становится дном океана,
Просохшего, словно лужа после дождя.
А горе - схватилось коростой
в коленной чашечке дна
Выдутого – ветрами,
Поднятыми – крылами,
Выращенными – бедою.
На будущее – нам с тобою.