Я – испорченный царь Мидас,
обращающий вещи в хлам.
Я умею уничтожать
даже солнечный звонкий свет.
Не касайся моей руки,
не рифмуйся к моим стихам,
не пытайся меня лечить,
не стелись липким
взглядом
вслед.
Я огромная птица Рух,
убивающая живых.
Разворачивайся, дитя,
и беги сообщить родным.
Мои крылья тебя сметут,
каждый взмах – как удар под дых,
после встречи со мной ты сам
растворишься в солёный дым.
Я есть Квасир – мудрейший дух,
но не смей задавать вопрос.
Это высшее горе – знать,
как не вяжется с нитью нить.
Хочешь – молча смотри со мной:
всё срывается под откос,
хочешь – молча смотри,
но нет –
не пытайся
остановить.
Это правильно:
точка,
DEL,
текст как способ справляться с –
тёмным городом и дождём,
на которых написан ты.
Я опять превращаю в миф
не случившиеся часы,
не случившееся ничто –
чёрным
падает
на листы.
Миф мудрее, чем проза дня –
грохот рельс, чехарда чужих.
Я – лишь автор невнятных слов,
тривиальных сюжетных схем.
Ты так прав, что утонешь в них –
и не вздумай
стать
больше
них.
Ты – лишь повод начать рассказ,
что закончится раньше,
чем.
ноябрь 2020