Ноябрь угасающий, тусклый, патлатый.
Текут облака за волною волна,
Одиннадцать дня, а как будто к закату.
И я изменить ничего не вольна-
Ни дней убегающих стылую тризну,
Ни тот, заплутавший в фракталах восход.
Скелет тополиный застыл с укоризной.
На куполе храма вороний приход –
То молится, то всех и вся проклинает,
То сделает круг, то обратно к кресту.
А я ничего, ничего не желаю,
Взрастив из туманной тоски пустоту,
Имея всё то, что имеют другие,
Окутавшись в осени ветхий хитон,
Смотрю на предзимних миров летаргию,
И мысль лишь одна актуальна:
- За что?-